厨房里飘来陌生的饭菜香，是父亲再婚的第一天。十岁的我躲在门后，看着那个叫“林姨”的女人在灶台前忙碌。她回头对我笑了笑，我没回应，转身回了房间。这个家，好像哪里都不一样了。
初来时的距离
林姨住进来后，家里变得过分整洁。我的漫画书不再散落在沙发上，她总是一声不响地收好。我们之间隔着礼貌的沉默，她叫我“小宇”，我喊她“林姨”。父亲试图缓和气氛，提议周末一起去公园，我以作业多为由拒绝了。餐桌上，她夹给我的排骨，我悄悄拨到了碗边。
作文本里的眼泪
期中家长会，老师布置了作文《我的妈妈》。我交了白卷。没想到几天后，林姨在整理书包时看到了空白作文本。她什么也没说。那个周末，她带我去看了场电影，是关于一只小熊寻找家园的动画片。散场时，她轻轻说：“小宇，这里就是你的家，永远都是。”路灯下，我第一次发现她的眼睛很温柔。
雨夜与发烧
深秋的夜里，我发起了高烧。父亲出差在外，是林姨发现了我的异常。她背起我就往医院跑，雨下得很大，她的后背很快湿透了。急诊室里，我迷迷糊糊听见她一遍遍问医生情况。醒来时，天已微亮，她趴在病床边睡着了，手里还攥着湿毛巾。我看着她疲惫的侧脸，喉咙有些发紧。
一碗面的温度
病好后回到家，我对她的态度依然别扭。生日那天，父亲临时加班，我以为没人记得。放学回家，却看见餐桌上摆着一碗长寿面，荷包蛋煎成了爱心的形状。林姨从厨房探出头，笑着说：“快尝尝，我第一次做，不知道合不合口味。”我低头吃面，热气模糊了眼镜。那面有点咸，但我吃完了整碗。
新的称呼
变化是悄然发生的。我开始习惯她准备的早餐，会在她感冒时把药放在茶几上。她也不再只是收拾，会留下我未拼完的乐高模型。一个普通的傍晚，我自然地对厨房喊：“妈，晚上吃什么？”话出口，两个人都愣住了。她转过身，眼圈有点红，应了一声：“炖了你爱喝的汤。”窗外的夕阳正好，把整个厨房染成了暖金色。
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